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Meinetwegen nie mehr tanzen, nie mehr reiten, und mögen sich die Weiber zweibeinige Männer nehmen, wenn ich nur mein schlankes Bein wieder hätte . . . Ich scheiße ja auf das ganze Schlosserhandwerk; ich werde Landstreicher; wenn ich nur meinen Arm wieder hätte, wieder hätte, wieder hätte.
Er weiß, daß er alles überstehen wird, knirscht den Schmerz nieder. Und grübelt in seine Zukunft hinein: >Ein Dübelloch werde ich in meinem ganzen Leben nicht mehr schlagen . . . Künstlicher Arm? . . . Ist Scheiße. Mit einem künstlichen Arm schlägt keiner ein Dübelloch in harten Stein . . . Ein Bein, meinethalben ein Bein; warum fehlt nicht das rechte Bein, anstatt des rechten Armes. Das Bein!
Ja, Scheiße . . . Warum fehlt mir nicht ein Bein? Ein Bein!< >Tanzen ohne Bein? . . . Ausgetanzt! . . . Ohne Arm kann man tanzen . . . Alles ist aus.< >Ohne Arm . . . Mein ganzes Geschäft ist futsch.< Beide haben während der letzten Tage alle Möglichkeiten abgegrübelt.