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Sie streichen aus der Kammern Höhlengruft im Regenbade, Das platzet zischend, Bombenknall, in die verstörte Brut. Sie leuchten wieder, Lämpchen von der niederen Häuser Klippen Und duften süßlich nach Parfüms und dem Odor der Seuche. Auf ihren samtenen Mützen weiße Reiherfedern wippen Und schlummern sanft auf Polsterkissen runder Fuhrmannsbäuche.