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Ich langte an, der Wagen fluecht'ger Lauf, Der Ringer Kunst, des Diskus frohes Spiel Beruehrten nicht den ahnungsvollen Sinn; Ich fragte nicht wer sich den Preis errungen, Hatt' ich den schoensten, hoechsten doch erreicht, Ich sollte sie sehen, sie der Frauen Krone. Jetzt kam der Tag fuer des Gesanges Kaempfe. Alkaeos sang, Anakreon, umsonst Sie konnten meiner Sinne Band nicht loesen. Da, horch!
Im Monat Oktober verließ sie ihr altes Schloß Saint-Lange, wo sie wieder frisch und schön geworden war im Müßiggang eines Schmerzes, der, zuerst heftig, wie ein kraftvoll geworfener Diskus, schließlich in Melancholie erloschen war, wie der Diskus nach allmählich schwächer werdenden Schwingungen zu fliegen aufhört.