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Os ares, o caminho, a luz reagem; Cheira-me a fogo, a silex, a ferragem; Sabe-me a campo, a lenha, a agricultura. Mal encarado e negro, um pára emquanto eu passo; Dois assobiam, altas as marretas Possantes, grossas, temperadas d'aço; E um gordo, o mestre, com um ar de ralaço E manso, tira o nivel das valletas. Homens de carga! Assim as bestas vão curvadas! Que vida tão custosa! Que diabo!
Vejo o sangue fiel dos filhos da gentalha, rudes heroes plebeus, levados á batalha, pela luz do teu Verbo, e pela espada nua, correndo em borbotões nos boqueirões da rua, despenhando-se ao sol na vasa das valletas! D'esse sangue plebeu rompem vozes secretas, cubrindo os ais do mundo, os gritos, os lamentos, como o carro de Deus e os espiritos dos ventos, gritando contra nós estranhas ameaças!
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