rindos

Atualizado: 20 de julho de 2026

Borboletas, cuja vida irá queimar-se na chamma fatal, querem povoar os campos, cujos fulgores illuminam mas não matam, porque descem do céo, e ou são do sol ou do luar. Á tarde, desencalmado o ar, vão os ranchos festivos ribeira abaixo, pela relvosa alea ladeada de arvores que vergam ao pezo dos pomos. Vão charlando os moços, rindos os velhos, doidejando as crianças.

Alberto Pimentel - Entre o caffé e o cognac