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E Gagula, cada vez mais perto, -com os olhos a saltar-lhe do craneo, um fio de baba na bôca. Por fim estacou, como um perdigueiro que avista a caça. Qual será? murmurou o barão. Morte! Cheiro-lhe o sangue! Está cheio de maleficio e de traição. Mata-o depressa, oh rei, mata-o depressa antes que por elle gema em desgraça o reino!... Houve um silencio, um pasmo.
«Não o mata o scepticismo, mata-o o excesso de uma incompleta doutrina. Não descrê, e é por cada vez mais acreditar em si, que foge a um mundo rebelde a ouvir a verdade. A morte não é pois um acto de desespero, é um acto de fé. Só a differença dos tempos fez com que no suicidio de Herculano não entrasse o ferro como entrou nos suicidios estoicos da Antiguidade.
Então é que viu as cartas... sabe tudo... sabe tudo... O que? acudiu o commendador assombrado. Ai! quem fosse procurar Eduardo... exclamou ella, agitando-se d'um para outro angulo da salêta ó meu pae, salve-o, salve-o; mande procurar meu marido, que Venceslau mata-o... Estas cartas são de Julia... De Julia?! bradou o velho, encostando-se tremente ao alizar da porta De Julia?
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