fumosos

Atualizado: 25 de maio de 2025

Cara, morir mi sento! mi sento, o Dio, mancar! ¿Por que não haviam elles de nascer, quando até pelas nossas encruzilhadas mal cheirosas e escuras, pelos nossos botequins fumosos e azoinados, pelas casas d'essas ruas feias, onde olhos e ouvidos se perdem e afogam em prosidade vil, rebentam, viçam, e não raro florejam, talentos de estimação e de valia?

António Feliciano de Castilho - O presbyterio da montanha