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A alguns moveis artisticos faltavam-lhes ferragens, precisavam ser refrescados e envernizados; jarras da India, sobre columnas, voltavam para a parede os buracos e as rachas dos desastres; casaes de pombos, livres pela casa, tinham feito ninho sob um bufete, borrando tudo; e até, n'uma estante lindissima, os proprios livros amigos, confidentes de dores e desalentos, até esses tinham um ar d'exilados, e o geito de nos dizer que o seu tempo passára, e lhes doía a velhice e as suas imensas saüdades de Madrid...
Ninguem o conhecia. Só eu. Enchi-me d'animo e terminei assim: «Meus senhores, tenho o prazer de lhes apresentar o carrasco.» Houve um silencio profundo. Parecia que um d'estes tremendos cataclysmos, de que só a natureza tem o segredo, se desencadeára em torno de nós. As minhas palavras reboaram como o choque d'uma pilha voltaica faltavam-lhes, apenas, as chispas eletricas. A sensação foi grande.
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