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Atualizado: 4 de junho de 2025
Almogavres de Santa-Ireneia, almogavres da Hoste Real, em turmas ligeiras, carregam, topam, com baralhado arremesso d'ascumas que se partem, de dardos que se cravam: e ambas logo refogem, refluem em quanto, no chão revolto, algum mal-ferido estrebucha aos urros, e os atordoados cambaleando buscam, sob o abrigo do arvoredo, a fresquidão do riacho.
No ceu desbotavam, esbatiam-se as côres vivas, o ouro e a purpura fundiam-se em violete e, docemente, a melancolia vesperal envolvia a natureza e penetrava as almas. E Maria perguntou: Porque é mais triste do que a noite o breve instante do pôr do sol? Porque é uma agonia, respondeu José. Não é a morte que impressiona, é o morrer. A luz que vasqueja é como o corpo que estrebucha.
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