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Atualizado: 31 de maio de 2025
Outra vez que succeda, todos para a rua... E quem resmungar, a cacete! A sua face chammejava, alta e valente. A pequena da Crispola logo se escapulira, encolhida, para o recanto da cosinha, para traz da maceira. Os dois moços, erguidos, vergavam como duas espigas sob um grande vento.
Prestes porém o lesto demonio se me escapulira das mãos, e sem uma palavra, deixando a capa, correra aos varandins da torre a debruçar-se. A sala era grande, com varandins d'esculptura aberta, que pareciam bordar uma antiga renda de cruzes de Malta e folhagens, sobre o azul pallido do céo. Uma floresta de cordas, mastros, travessões e guindastes, emmaranhava o ambiente e corria de banda a banda.
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