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Não era elle que fallava, tinha desculpa. Ah, não, não era elle, pois tomasse lá e esbofeteou-a precipitadamente, arremessando-a contra um movel, animalmente feroz, a colera faiscando no seu olhar injectado, toda a serenidade perdida. Era um inferno aquelle viver assim, infame! Não o irritasse mais, se queria os ossos direitos. Não, aquillo assim não podia continuar.
Esbofeteou-a; o temperamento molle da Joaquina prorompeu n'um soluço comprimido, Ermelinda interveio, patrocinou a causa d'ella... Nem quero ouvir fallar de tal mulher, contas e rua, já... e sahiu da sala, um ar embofado de D. Quixote Cá a espero no escriptorio. Oh, minha rica senhora e abraçaram-se as duas, uma effusão tumultuosa de lagrimas, um adeus á convivencia de dezoito annos,
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