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Atualizado: 16 de julho de 2025
De casa dos mordomos saíam esbaforidas as criadas, com ordem de se informarem do que precisaria «o Sr. fogueteiro». Alguns mais previdentes mandaram almoço, e que dissesse o que queria para o jantar. Solenemente, o juiz da festa atravessou quase a correr a vila, perguntando a todo o mundo se o que estoirara tinha sido efectivamente um foguete. Foi foguete! pois que dúvida! diziam-lhe radiantes.
Pessoas esbaforidas chegavam, rompiam pelos grupos que atulhavam a porta, e alçando-se em bicos de pés esticavam o pescoço, por entre a massa dos chapeus, para a grade do balcão, onde n'uma taboleta suspensa se collavam os telegrammas da Agencia Havas; sujeitos de faces espantadas sahiam consternados, exclamando logo para algum amigo mais pacato que os esperára fóra: Tudo perdido! Tudo a arder!
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