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Por ti do manso gado, Como de mi, não curo, Por não fazer offensa a teus amores. Os jogos dos pastores, As lutas entr'a rama, Nada me faz contente: E sou ja do que fui tão differente, Que quando por meu nome alguem me chama, Pasmo, porque conheço Qu'inda comigo proprio me pareço.
As vãas querellas, brandas e amorosas, Sejão de vós tratadas brandamente; Verdades d'alma pouco venturosas, Sahidas com suspiro vivo e ardente: Em vossas mãos s'entregão valerosas, Porqu'ao futuro vivão entr'a gente, Chorando sempre a antigua crueldade, Para mover as almas a piedade.
De quem serão seus males consolados? Quem lhe fara devido gasalhado? Só vós, Senhor famoso e excellente, Especial em graças entr'a gente.
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