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Atualizado: 20 de julho de 2025
Aos gritos de férra a véla A risada foi geral, Fazendo-se mais cabal O nosso divertimento. E em taes brincos Nos engolfando, Fômos passando Toda a bahia. Em todos, prazer Se manifestava, Em todos reinava O contentamento, E em complemento A dôce alegria De todos se via No rosto expressar. De tantos enlêvos Foi o só motôr, O Baldeador Já tão desejado!
Estou com o nosso admiravel Castilho n'estas memorandas palavras: «Longe de mim negar puerilmente ás cidades suas vantagens sociaes; digo só que para a poesia se não fizeram ellas; e que, se n'essa fragua algum engenho poetico resiste, se ahi canta, nunca ha-de ser tanto, nem tão bom, nem tão innocente, nem tão perfumado, como seria sem duvida nos campos.» E a poesia que é? acudiu Affonso cortando-me o riso com que eu celebrava o desconchavo da citação o que é a poesia se não aquelle estado diáphano e sublimado da alma, que se está engolfando e gozando n'um envolucro sadio, depurado de ruins vapores, e puro de toda a exhalação crassa d'um estomago derrancado, azedo, e intumecido?
No parapeito d'um ou outro pulpito, pendiam tapetes de hera e por um bocado de muralha derrubada via-se o claustro, contrafortes, arcos butantes, rendas de janellas manuelinas, estatuas partidas, e montões de pedras lavradas que a vegetação damninha ia vestindo, engolfando, no labyrintho das suas teimosas grinaldas.
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