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Os que mais soffriam eram os sanguineos, tão doloridamente apertados na Regra como os seus grossos pulsos plebeus nos punhos das camisas. Assim, quando estavam sós, o temperamento irrompia: luctavam, faziam forças, provocavam desordens.
Bem o merece o cristalino talento, e a inelutável tenacidade no trabalho, do brilhante escritor, que em meio dos violentos paroxismos que na caça de sensações e efeitos novos hoje pavorosamente desarticulam o meio literário europeu, tem uma força de restringir-se a soltar suavemente, com uma sobriedade campesina e tranquila, a melodia emocionante, ingénua e simples do viver aldeão; e que por entre o estrídulo hallali de obscenidades, imprecações, blasfémias, dores, gemidos, que doloridamente reboam pelas soturnas naves deste imenso hospital, que é o mundo, ainda encontra a suprema arte de fazer escutar, enternecedoramente, um doce trillo sentimental, uma ou outra ligeira nota afectiva, algum limpo e cativante movimento do coração.
Com o pequeno n'um braço, de rastos, os olhos cheios de sangue da allucinação, rojou-se pelo quarto, abriu a porta, desceu as escadas ás arrecuas, saiu á rua. Era uma noite clara, sem lua. As estrellas formigavam no ceu. A via latea, no azul escuro e transparente, era uma poeira de mica. As arvores faziam pastas de sombra na paisagem. Uma fonte doloridamente se lamentava, n'um tanque de pedra.
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