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Que se o fino pensamento Só na tristeza consiste, Não tenho medo ao tormento: Que morrer de puro triste, Que maior contentamento? Nem na frauta cantarei O que passo, e passei ja, Nem menos o escreverei; Porque a penna cansará, E eu não descansarei. Que se vida tão pequena S'accrescenta em terra estranha; E se Amor assi o ordena, Razão he que canse a penna D'escrever pena tamanha.
Faz muito bem, e olhe que é uma historia bem bôa, além de ser verdadeira, que é o principal! Pois está dito. Não descansarei emquanto a não escrever. Mal ou bem, depressa ou devagar, ella ha-de sair! Ó senhor Antonio! olhe que eu depois quero tambem... Descance, que ha-de ser você talvez a primeira pessôa que nesta freguesia ha-de têl-a. E isso levará muito tempo, ó sr. Antonio? Leva, leva!
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