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Atualizado: 22 de outubro de 2025
Distante do rio apenas um tiro de bala ficava o horto do José Cosme, belo horto ainda que pequeno, todo mimoso de frutas e hortaliças, fechado entre velhas paredes musgosas, atufadas em silvedo, comunicando com a estrada por um pequeno portelo mal seguro.
E o Tomé atravessou a eira sempre a cavalo no «Sultão», caneca de vinho para a direita, caneca de vinho para a esquerda. Meia hora depois regressava, o «Sultão» pela arreata, o Manuel no meio dos sacos, e adiante do Manuel o belo garrafão sem pinga... Pelo caminho, a todos o Tomé contava a história, a rir como um perdido, num ah! ah! de gargalhadas sonoras, muito íntimas.
Dum amor absurdo, dum amor que apenas existe na emoção e na ideia dos artistas... Um grande e puro amor confessa-se sempre. Sempre?... Eis um belo êrro! Ora essa! Êrro?... Não compreendo... Para se furtar a um diálogo em que, irreflectidamente, podia traír-se, Frederico deu novo rumo
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