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Sa più di sangue che di pianto. Ma è pur sempre il nostro stesso sangue che più s’esaspera contro di noi e più ci travaglia. Mortella. Ti prego, ti supplico. Permettimi di andar via. Temo che a un tratto mi manchi la forza di soffocare quel che mi si rivolta, quel che mi urla dentro. Costanza. Bene, lacerami.
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