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Aggiornato: 21 maggio 2025
La mia secondogenita, soggiunse amabilmente Alba-di-maggio. In quel punto la porta della sala si riaperse per dare accesso ad altre donne. Tu qui, Biscia-d'avorio!... E tu pure, Conca-di-perla! Voi... Pan-di-buttiro!...
Ritenendo superfluo, fors'anche sconveniente lo interrogare ad una ad una le altre fanciulle, presi le mosse per uscire; ma, rasentando un crocchio, dove Biscia-d'-avorio, Conca-di-perle e Pan-di-buttiro stavano ancora cinguettando, mi ferirono l'orecchio queste parole: «Che vuoi, biscia mia? Sotto l'aspetto fisico quel tipo non mi va. È troppo gallo, ed io vagheggio un piccione.
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