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Muffe rampanti, viscidi licheni bacian, con bocche gonfie di veleni, la scabra pietra e l’ime acque corrotte. Non stridìo di carrucola, non rostro gaio, reggente a grossa corda il secchio che, grondando, risalga, a glauco specchio del sole. L’acqua, in fondo, è come inchiostro.
«Forsennate Campane del Rimorso! Campane a stormo del Passato, che volete da me?... Perchè accanirvi dietro alla mia corsa veloce?... Non avete sorriso, voi, d'una gioia infernale, non avete gioito, grondando di una rossa ebbrezza nelle profonde rughe delle vostre mura millenarie, al contemplare il mio bel volto di luce, mentre rizzandomi sulle staffe brandivo fino allo zenit la sfolgorante mia spada di arcangelo satanico... la mia bella spada, più agile d'un raggio di luna?
Parola Del Giorno
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