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La pioggia cessa. La quiete è senza mutamento. Laggiù, lavato, il lembo dell’estremo crepuscolo vérdica lungh’esse le cieche pareti di verdura perenne. Ma l’aria della stanza sembra come agitata da quella evocazione spirituale. Giana si sofferma, e di sùbito si volge come per assalire. Giana. Temete la notte?
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