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Aujourd'hui, dans une île, en butte aux eaux sans nombre, Où l'on ne me voit plus, tant j'y suis couvert d'ombre, Au milieu de la vaste aventure des flots, Des rocs, des mers, brisant barques et matelots, Debout, échevelé sur le cap ou le môle Par le souffle qui sort de la bouche du pôle, Parmi les chocs, les bruits, les naufrages profonds, Morne histoire d'écueils, de gouffres, de typhons, Dont le vent est la plume et la nuit le registre, J'erre, et de l'horizon je suis la voix sinistre.
À ce titre, il n'est pas une autre qui la vaille. Elle eût épouvanté l'orage, Et les typhons. Xantippe s'éveille sans être vue des assistants, écoute les paroles de son mari, avec étonnement d'abord, puis les boit avidement, et, comme entraînée
On sait ce que sont ces tempêtes tournantes, nommées ouragans dans l'océan Indien et dans l'Atlantique, tornades sur la côte africaine, simouns dans le désert, typhons dans les mers de la Chine, tempêtes dont la puissance formidable met en péril les plus gros navires. Or, le Great Eastern était pris dans un cyclone. Comment ce géant allait-il lui tenir tête?
Elle roulait au gré de tous les courants marins, luisante, algueuse, coquillageuse, mais sans avarie, échappée aux typhons les plus épouvantables, intacte, indestructible; et sa première, son unique blessure, était celle que Tartarin de Tarascon venait de lui faire... Lui!
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