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Mis à jour: 10 mai 2025
Hélas! Ta volonté fut cruelle, ma chère: Dans tes mains ma jeunesse est restée en lambeaux, Mon coeur s'est en éclats brisé comme du verre, Et ma chambre est le cimetièr Où sont enterrés les morceaux De ce qui t'aima tant naguère.
Car l'enfant qui t'aima le mieux, dont le seul nom devrait être un souvenir capable de te retenir , dort dans un repos silencieux, au pied des murs de Rome, et la mélodie pleure d'avoir perdu sa lyre la plus douce; nul ne saurait manier le luth d'Adonais, et le chant est mort sur ses lèvres.
«Si le sage a dit vrai, tremble d'être inflexible, Tremble de tourmenter l'âme errante et sensible D'une soeur qui t'aima, d'une jeune beauté Qui se plaisait, enfant, sur ton sein agité. «Enfin, si ma part de la vie N'est que le rayon passager Du jour que mon cachot me dérobe et m'envie, Ce don si fugitif, daigne le ménager!
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