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Le soleil se couche derrière les Maures, et les rochers saignent dans la mer d’un bleu violet de scabieuse, où les Lérins sont deux taches noires. Le feu du môle s’allume et la courbe de la baie se perd dans la grisaille de la brume qui monte. Chaque villa, suspendue au flanc de la montagne comme une cage blanche, rentre dans l’ombre, absorbée par son jardin.
La ville s’allume discrètement; les trottoirs sont brillants, car il a plu; au coin d’une rue, il y a une poussette chargée de violettes et de mimosas, éclairée par une bougie dont la flamme tremblote dans un cornet de papier; un souffle tiède nous imprègne, odeurs de serre et d’usine, de fleurs et de frites, de luxe et de misère. ... Quelques courses et j’escalade les flancs de la Butte.
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