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«Tenez, ma petite, voulez-vous un bon conseil... filez, sauvez-vous... Samy partira dans huit jours... ne l'attendez pas, prenez Lavaux, il connaît Pétersbourg, vous installera en attendant... Sans compter que vous vous épargnerez ainsi quelque scène pénible avec la duchesse. Ces Corses, vous savez, il faut s'attendre
En revenant tous deux dans le landau, qui avait pris les devants sur le coupé de Samy obligé de marcher lentement
«On la fera revenir, dit Paul. Comment?» Sans répondre, il demanda: «Samy est-il dans la salle? ... Je ne crois pas. Où vas-tu? Que veux-tu faire? Fiche-moi la paix, n'est-ce pas?... ne te mêle de rien... tu n'as vraiment pas assez de veine.»
Tu as dû l'apercevoir en voiture avec la duchesse, roulant sur les routes de Mousseaux, ce d'Athis, Samy, comme on l'appelle, un long, mince, chauve, cassé en deux, la figure fripée, d'un blanc de cire, une barbe noire jusqu'au milieu de la poitrine, comme si tous les cheveux qui lui manquent étaient tombés dans cette barbe; un homme qui ne parle pas, et qui, lorsqu'il vous regarde, semble scandalisé que vous osiez respirer dans le même air que lui. Ministre plénipotentiaire, réservé, subtil, le genre britannique, il est petit neveu de lord Palmerston, on le cote très haut
Elle aussi mit de profil son petit nez de ruse: «Tu ne la connais pas... Une étrangère... très riche... Si je réussis, je pourrai t'aider... conditions faites, engagement par lettres...» Il souriait, complétement rassuré: «Et la duchesse? Elle ne sait rien, tu penses! Son Samy, son prince, une liaison de quinze ans!»
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