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Mis à jour: 27 juin 2025
Il a l'air de quelqu'un qu'on revoit dans l'absence; Il lutte, son visage est exsangue et se fane; La brume s'interpose; elle est si diaphane Que c'est comme un encens anémié qui fume, Que c'est comme une vitre, un écran de fumée Derrière lesquels l'Astre attend sa destinée.
Il était la couleur sensible du Silence Et le prolongement des tours grises dans l'air. Ce ciel de demi-deuil immuable avait l'air D'un veuvage qui ne veut pas même une rose Et dont le crêpe obscur sans cesse s'interpose Entre la joie humaine et son chagrin sans fin. Ah! ces ciels gris, couleur d'une cloche qui tinte, Dont maintenant et pour toujours ma vie est teinte!
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