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L'opinion la plus accreditee, sinon la plus vraisemblable, se resumait en un mot qui sollicitait energiquement les imaginations et valait a lui seul deux ou trois des plus tenebreux livres de Mme Anne Radcliffe. Ce mot etait plus sombre que le titre fameux le Confessionnal des penitents noirs.
Imaginez-vous un château qui a trois cent soixante et quatorze fenêtres , un château compliqué comme ceux d'Anne Radcliffe, un monde d'énigmes
C'est la legende guindee, roidie par l'empois; mais c'est toujours la legende. Et souvenons-nous aussi que le roi legitime des pays legendaires, Walter Scott, avait trente ans quand le siecle naquit. Anne Radcliffe, la sombre mere de tant de mysteres et de tant de terreurs, etait alors dans tout l'eclat de cette vogue qui donna le frisson a l'Europe.
Le comble du ridicule, n'est-ce pas une dame anglaise douée de toutes les perfections de son île, mais regardée comme hors d'état de peindre la haine et l'amour, même dans cette île: madame Anne Radcliffe donnant des noms italiens et de grandes passions aux personnages de son célèbre roman: le Confessionnal des Pénitents noirs?
À cette époque, nous ne lisions que les romans d'Anne Radcliffe, et les mélodrames de l'Ambigu étaient pleins de voleurs et d'assassins, d'auberges au milieu des forêts, et dans lesquelles la servante montrait au public des objets ensanglantés; on n'y voyait que trappes sous les lits, des brigands aux manches retroussées,
Le cabinet de lecture, où il allait chercher le plus généralement des romans d'Anne Radcliffe, était situé dans la maison, d'où devait partir,
Nodier raconte qu'en Espagne Trois officiers cherchant un soir, Une venta dans la campagne, Ne trouvèrent qu'un vieux manoir; Un vrai château d'Anne Radcliffe, Aux plafonds que le temps ploya, Aux vitraux rayés par la griffe Des chauves-souris de Goya, Aux vastes salles délabrées, Aux couloirs livrant leur secret, Architectures effondrées Où Piranèse se perdrait.
Vers minuit, il fut réveillé par un bruit de vieilles ferrailles: on eût dit que tous les revenants d'Anne Radcliffe traînaient leurs chaînes dans l'atelier; Tony croyait peu aux fantômes, et, pensant qu'on venait lui voler le reste de son bois, il étendit sa main vers une vieille hallebarde damasquinée, et ornée d'une houppe qui faisait partie d'un trophée pendu au mur. Son erreur fut courte.
Il nous fit monter sur le dôme, et nous promena dans une infinité de corridors ascendants et descendants qui égalent en complications le Confessionnal des Pénitents noirs ou Château des Pyrénées d'Anne Radcliffe. Ce bonhomme s'appelle Cornelio; il est de la plus belle humeur du monde, et paraît tout joyeux de son infirmité.
Quand M. Planty fit son entrée, solennel, encerclé dans sa redingote raide comme une armure, Mme Mily avait fait disparaître le volume d'Anna Radcliffe qu'elle lisait, ouvert sur sa table
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