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Mis à jour: 22 juin 2025
«Je t'écris aujourd'hui, voluptueux Horace, À toi qui respiras la mollesse et la grâce, Qui, facile en tes vers et gai dans tes discours, Chantas les doux loisirs, les vins et les amours, Et qui connus si bien cette sagesse aimable Que n'eut point de Quinaut le rival intraitable. Je suis un peu fâché, pour Virgile et pour toi, Que, tous deux nés Romains, vous flattiez tant un roi; Mon Frédéric, du moins, né roi très-légitime, Ne dut point ses grandeurs aux bassesses du crime. Ton maître était un fourbe, un tranquille assassin; Pour voler son tuteur il lui perça le sein; Il trahit Cicéron, père de la patrie; Amant incestueux de sa fille Julie, De son rival Ovide il proscrivit les vers Et fit transir sa muse au milieu des déserts. Je sais que prudemment le politique Octave Payait l'encens flatteur d'un plus adroit esclave; Frédéric exigeait des soins moins complaisants. Nous soupions avec lui sans avilir l'encens; De son goût délicat la finesse agréable Faisait, sans nous gêner, les honneurs de sa table. Nul roi ne fut jamais si fertile en bons mots Contre les préjugés, les fripons et les sots. Maupertuis gâta tout; l'orgueil philosophique Aigrit de nos beaux jours la douceur pacifique; Le plaisir s'envola: je partis avec lui! Je cherchai la retraite; on disait que l'ennui De ce repos trompeur est l'insipide frère. Oui, la retraite pèse
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