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Mis à jour: 25 juin 2025
Quelquefois, cependant, sa puissante nature Reprenait le dessus. Il redevenait lui. Alors il se disait qu'ici-bas rien ne dure, Et, se trouvant plus calme, il croyait
Est-il vrai qu'ici-bas il n'est de grands poëtes Que ceux qui n'ont chanté dans leur divin concert Et pleuré dans le vent de leurs nuits inquiètes Que leurs sanglots réels et que leurs propres fêtes, Et que l'on n'est si grand que pour avoir souffert?
Chaque fois qu'ici-bas l'homme, en proie aux désastres, Rit, blasphème, et secoue, en regardant les astres, Le sarcasme, ce vil lambeau, Les morts se dressent froids au fond du caveau sombre, Et de leur doigt de spectre écrivent DIEU dans l'ombre, Sous la pierre de leur tombeau. Marine-Terrace, 31 mars 1854.
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