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Mis à jour: 14 mai 2025
La dix-neuvième heure sonna, ce qui fait sept heures du soir selon la mode française; par habitude Della Preda leva les yeux vers le cadre que la muraille encastrait
Matin, midi ou soir, selon les arabesques de sa fantaisie, Veltro, son geôlier, d'un violent tour de clef, ouvrait la porte: «A la tour!» Della Preda, l'air obéissant, montait les raides degrés de l'escalier étroit et obscur; il montait lentement, comme s'acheminant
Au centre de la plate-forme où Della Preda était chaque jour amené, un logis de corps de garde s'édifiait qui la partageait en deux, hormis d'étroits passages et bornait la vue du côté de la campagne. En mettant le pied sur la dernière marche, le prisonnier avait en face de lui,
Ce sont les ailes de mon manteau. Ah! Vierge! fi! les colombes n'ont pas les cheveux frisés. C'est la rosée qui a ébrélé ses plumes. Ah? Vierge! fi! les colombes n'ont pas de plumes blondes. Mais si, mais si! Et puis elles ne sont pas blondes, figliuolo, elles sont gorge-de-pigeon. Della Preda était confondu par tant d'aplomb.
Della Preda ne sut que répondre; car il avait trop de religion pour discuter les décrets éternels. Il fit seulement remarquer
Encore un instant, Veltro, je vous prie, mon ami? Depuis qu'ayant levé les yeux, Della Preda voyait face
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