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Mais tout l'inexprimé qui dormait entre les lignes, entre les mots impuissants et sourds, s'éveille peu
En un plein jour, larme de lampes, Qui brûlent en l'honneur De tout l'inexprimé du cœur, Le silence, par un chemin de rampes, Descend vers ma rancœur. Il circule très lentement Par ma chambre d'esseulement; Je vis tranquillement en lui; Il me frôle de l'ombre de sa robe; Parfois, ses mains et ses doigts d'aube Closent les yeux de mon ennui. Nous nous écoutons ne rien dire.
Moins esthétique, c'est cela même, reprit Hyacinthe. La beauté n'est jamais que dans l'inexprimé, toute vie qui se réalise tombe
Mot du Jour
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