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Mis à jour: 27 avril 2025
Tu ne manges pas, ma femme? La pauvre ilote s'avança, coupa piteusement un morceau de pain, et prit une poire. Eugénie offrit audacieusement
Et j'ai fait mille autres crimes dont je n'ai pas même souvenir, ce qui est plus désespérant que tout. Je ne respecte rien dans le fond de mon coeur; et pourtant! Et pourtant, j'ai parfois rêvé d'une vie qui eût été la plus belle, la plus noble des vies. Ce n'est pas ma faute: je ne suis pas le maître. Ne m'accusez pas avant d'avoir fait retour sur vous-même. Je suis un ilote.
Tu ne connais pas ton père, tu ne peux présenter au monde le sarcophage d'un nom, alors tu n'es qu'un ilote, un paria; va-t-en, lépreux! Mais je ne suis pas l'auteur de mon être. N'importe! Je travaille
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