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Un exilé est un bienveillant. Il aime les roses, les nids, le va-et-vient des papillons. L'été il s'épanouit dans la douce joie des êtres; il a une foi inébranlable dans la bonté secrète et infinie, étant puéril au point de croire en Dieu; il fait du printemps sa maison; les entrelacements des branches, pleins de charmants antres verts, sont la demeure de son esprit; il vit en avril, il habite floréal; il regarde les jardins et les prairies, émotion profonde; il guette les mystères d'une touffe de gazon; il étudie ces républiques, les fourmis et les abeilles; il compare les mélodies diverses joutant pour l'oreille d'un Virgile invisible dans la géorgique des bois; il est souvent attendri jusqu'aux larmes parce que la nature est belle; la sauvagerie des halliers l'attire, et il en sort doucement effaré; les attitudes des rochers l'occupent; il voit
La Porte Saint-Martin va reprendre les Beaux Messieurs de Bois-Doré, cette délicieuse comédie romanesque; et l'Odéon promet de nous rendre bientôt Claudie, ce drame rustique dont le premier acte, au moins, est un chef-d'oeuvre, une géorgique émouvante et grandiose. J'en suis content comme je l'ai été de surprendre, le mois dernier, un commencement de retour des esprits et des coeurs vers Lamartine. Car,
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