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Mis à jour: 28 juillet 2025
Vous n'êtes plus la France et le doux soir d'Hendaye, La cloche, les passants, le vent salé, le sol, Toute cette vigueur d'un rocher qui tressaille Au son du fifre basque et du luth espagnol; Vous n'êtes plus l'Espagne, où, comme un couteau courbe Le croissant de la lune est planté dans le ciel, Où tout a la fureur prompte, funèbre et fourbe Du désir satanique et providentiel.
Je n'ai du reste aucune influence dans ce petit pays d'Hendaye. Oh! peut-être, si j'y avais bâti quelque villa pompeuse.... Mais je n'ai voulu y posséder qu'une maison de pêcheur et j'essaye, pour me reposer, d'y vivre de la vie des simples: alors, plus l'ombre de prestige. Et c'est
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