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Mis à jour: 23 août 2026
Les voix du jour mourant, funèbres et lointaines, Roulent encor dans l'air avec le vent des plaines Et les sons d'angélus tintant de tour en tour; Mais tous cris vont mourir, et mourir toutes flammes. L'appel des passeurs d'eau va se taire
J'ai gardé dans mes yeux de bleuâtres écharpes, Vapeurs d'étangs, brouillards que la pluie a brochés, Et d'où montent des fonds de ville, des tourelles Qu'une guirlande, en fer, d'angélus lie entre elles... Et je marche portant dans mes yeux ces clochers Vus un soir en voyage au bout du crépuscule.
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