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Je dis, seigneur Hacket, que sans votre maudit Han l'Islandais j'aurais été ici avant le premier cri de la chouette. En vérité! Que vous a-t-il donc fait? Oh! ne me le demandez pas; je veux seulement que ma barbe blanchisse en un jour, comme le poil d'une hermine, si l'on me surprend de ma vie, puisqu'il est vrai que je vis encore,
Prends ce livre; et dis-toi: Ceci vient du vivant Que nous avons laissé derrière nous, rêvant. Prends. Et quoique de loin, reconnais ma voix, âme! Oh! ta cendre est le lit de mon reste de flamme; Ta tombe est mon espoir, ma charité, ma foi; Ton linceul toujours flotte entre la vie et moi. Prends ce livre, et fais-en sortir un divin psaume! Qu'entre tes vagues mains il devienne fantôme! Qu'il blanchisse, pareil
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