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Der Frühling tobte aus sein glänzend Blumenfest; Der Sommer ging, die Schwalbe liess ihr Nest. Da kam der Herbst und mit ihm kam der Tod, Der eisig alle Blumen knickte, Und mit ihm kam auch unsre Trennungsnot: Der harte Zwang, der mich in's Leben schickte. Wir sassen still in Deiner kleinen Kammer; Tief bücktest Du Dich auf die Arbeit nieder Und tiefer sank Dein Kopf Dir auf das Mieder.