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Aktualisiert: 25. Mai 2025
Und wo ist unser Glück so groß und rein, das hell dein Haar wie ein Madonnenschein Umspann? Auch das ist tot. Heut weinen wir ihm nach, und morgen kommt der Frost uns ins Gemach Und dann? Ich sehne oft nach einer Mutter mich, nach einer stillen Frau mit weißen Scheiteln. In ihrer Liebe blühte erst mein Ich; sie könnte jenen wilden Haß vereiteln, der eisig sich in meine Seele schlich.
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