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Todo o Mundo te pragueja, Porque em detestavel guerra Hias deitando por terra Esta columna da Igreja; Mas se triunfaste a inveja, E o Padre morresse então, Dize, ó ímpío coração, Que tanto em furor te atiças, Quem ajudaria ás Missas? Quem tocaria ao Sermão? Quem nos daria a certeza De haver outro homem sizudo, Que pudesse comer tudo Ouanto se puzer na meza?
Entretanto nessa tarde, para aproveitar o tempo, e, como bom táctico do galanteio, para não perder o contacto com as áticas perfeições e as claras promessas de Mrs. Edith, decidiu ir de visita aos Di Paoli. Tinha-os ali assim cêrca do hotel, na mesma Praça do Congresso. Uma modesta pensão que lhes haviam agenciado, em casa duma «distinta camarada de arte», explicára-lhe o conde pomposamente. Era um simples rés-do-chão, como tôdas as antigas casas de Buenos-Aires, com a porta e a seguir duas janelas. No humbral da porta havia um singelo placard de metal brunido, onde em negros caractéres se lia: Lady Cowpel, miniaturista. Entrava-se, subiam-se três pequenos degraus, e passada uma estreita porta envidraçada, tinha-se o invariável e minúsculo vestíbulo, estiradamente continuado por um álgido corredor descoberto, que uma longa fieira de discretas portas flanqueava, e que era alto, fechado ao fundo por uma esguia charola de dois andares. Uma mocita de touca e avental branco acudiu
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