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Como sofria com tal hecatombe, e como sentia no seu proprio sêr os gemidos doloridos das suas plantas mortas, cujas almas erravam ali sem dúvida elle ouvia-lhes e compreendia-lhes as queixas esparsas naquelle ar triste de cemiterio... Vinha: toda a horta, todo o pomar, o seu proprio jardinzinho cultivado com tanto disvelo!
Nunca mais procurei as pequenas minhas companheiras, mas via-as por detraz dos vidros da janela dansarem em rodas, ouvia-lhes as cantigas joviaes, percebia que jogavam a laranjinha ou faziam de senhoras visinhas... E ficava-me indiferente, já alheada da sua alegria, afastada para sempre do seu convivio, desprezando inconscientemente a sua humildade.
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