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Tua dôr, teu prazer existem, passam, Sem porvir, sem passado, e sem sentido. Nas angustias da vida, o teu consolo O suicidio é só, que te promette Rica messe de goso, a paz do nada! E ai de ti, se buscaste, emfim, repouso, No limiar da morte indo assentar-te! Alli grita uma voz no ultimo instante Do passamento: a voz atterradora Da consciencia é ella.
Tua dôr, teu prazer existem, passam, Sem porvir, sem passado, e sem sentido. Nas angustias da vida, o teu consolo O suicidio é só, que te promette Rica messe de goso, a paz do nada! E ai de ti, se buscaste, em fim, repouso, No limiar da morte indo assentar-te!
Tu só, Córdula, á morte t'escondeste; Mas despois a buscaste e recebeste. Ciriáco o primeiro, bem constante, A vida ao ferro offrece sem espanto: O moço Rei Inglez cahio diante Daquelles castos olhos que amou tanto. Espera, brando esposo, hum breve instante; Espera a tua doce esposa, em tanto Que outro Amor outro golpe lhe prepara; E juntos entrareis na Patria chara.
O coração batia-lhe, tremia-lhe a urna ao hombro. Maria, reconhecendo-o, falou do seu esconderijo: Aqui, meu senhor. O patriarcha adiantou-se e, sentindo a friagem do sitio, ouvindo o triste gottejar na lage, perguntou: Porque buscaste tão obscura jazida onde o ar regela e a luz não chega? Lá fóra ha um calor macio e sente-se o aroma das hervas vivas, ouvem-se as vozes alegres.
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