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Nella clessidra cadea la polvere, E intorno, intorno con suon monotono, Sotto le arcate fosche, Ronzavano le mosche. Alfin lo stile sovra la tavola L'acuta punta venne a configgere, E con note indefesse Questo cantico impresse: "Perchè mi manca nel pensier la vita? "Perchè come una spugna inaridita "Mi sta il cervel nel cranio? "Perchè la luce mi niega i colori?
Parola Del Giorno
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