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Glaubt mir, daß ich, matt vom Kranken, keinen lauten Lenz mehr mag, will nur einen sonnenblanken, wipfelroten Frühherbsttag. Will die Lust, die jubelschrille, nicht mehr in die Brust zurück, will nur Sterbestübenstille drinnen für mein totes Gluck. Und wie mag die Liebe dir kommen sein? Kam sie wie ein Sonnen, ein Blütenschnein, kam sie wie ein Beten?