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Atualizado: 27 de maio de 2025
Não creio n'essas cousas n'este sec'lo, Em que tudo caminha ao natural, Embora esses criticos asseverem Ser entrudo constante em Portugal. As mascaras de cêra duram pouco, Das outras é mui fraco o seu cartão: Hão de os bailes portanto ser famosos N'outras eras d'amor e inspiração.
Ah, n'este sec'lo, amigo, solitario Cada qual segue triste a sua estrada, Caminheiro de um dia, e silencioso, Contando, como o avaro, os tristes restos Das suas illusões, das suas crenças, A si pergunta o que ficou de tudo; Olha as bandas longiquas do horizonte E de novo interroga, em desalento, Se o futuro lhe guarda alguma esp'rança, Se o abysmo é o termo da jornada?!
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