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Atualizado: 27 de junho de 2025
Largára um pequeno trabalho da agulha, e começara a lêr alto a pedido de todas as companheiras. Lia um livro de Michelet, L'insecte. Tinha a voz grave, sonora, musical, como eu sempre imaginei que havia de ser; a luz coada pelo globo fosco do alto candieiro, banhava de vagos tons dourados o seu cabello simplesmente penteado, torcido n'um grosso rolo luminoso sobre a nuca torneada e forte.
Por isso êle, escarmentado, sem confiança na nação, não largára as carruagens e era tudo o que restava a S. Ex.ª: o breque, a vitória, o copé e os guizos. Sómente, naquela rude montanha, não havia estradas onde elas rolassem. E como só podiam subir para a quinta em grandes carros de bois êle lá as deixára em baixo, na estação, quietas, empacotadas na lona...
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