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Fortunas tem achado, e bom marido; Mas querem exceder os seus limites, Sustentar luzimentos, e appetites, Nos péssimos int'resses embebidas, Se fazem desgraçadas, e perdidas, Máos exemplos de Mãis, Pais inhumanos, He que põem estas tristes em taes damnos; A Mãi, que a filha achar por manha tonta, Huma tunda lhe dê, por minha conta.
Que brutos cêpos são esses? Vae Deus ali? Christo nú posto a par do manitú, homens dos torpes int'resses, filhos glotões de Esaú?!... Tartufo os impetos doma. Vive agachado o chacal a espreitar se o olhar fatal de Filippe á voz de Roma lampeja no Escurial! Fiar n'elle!... O incendio lavra occulto. Na escuridão forja de novo o grilhão á consciencia, á palavra, a satanica legião.
Mas qual jocundo anhélito fragrante Me brinca na madeixa encanecida? São auras? ou bafeja carinhosa Su' alma os dias meus quasi acabados, Para affastar-lhes o final momento? Perdôa, amada esposa! Os meus int'resses Melhor os sabe a Morte; ella conhece Que nunca mais desfructarei repouso, Senão a par de ti, senão comtigo.
Eu rio quando vejo estes beatos, Sanguisugas, e esponjas de contratos; De olhos meios fechados a fallarem, Até os seus int'resses ultimarem; Mas depois dos ajustes serem feitos, Abrem os olhos tortos, ou direitos, Ora pondo-os no chão, ora no Céo, Que este he da hypocrisia o grande véo: Té que lhe chega ás vezes neste estudo Revéz, em que o diabo leva tudo. Portugal, Portugal! eu te lastimo!
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