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Atualizado: 6 de julho de 2025
O seu gosto e a sua alegria estavam só nos livros que folheava sem descanso e na penna com que se servia para versejar... ás escondidas. Só uma pessôa sabia do seu crime, como elle lhe chamava, a rir... e Soror Angelica sorriu tristemente para esse fantasma saudoso da mocidade. Era uma pupila, do pai, orfã e morgada como elle.
Era austero e sisudo; não havia Frade mais exemplar n'esse convento; No seu cavado rosto macilento Um poema de lagrimas se lia. Uma vez que na extensa livraria Folheava o triste um livro pardacento, Viram-n'o desmaiar, cair do assento, Convulso e torvo sobre a lagea fria. De que morrera o venerando frade? Em vão busco as origens da verdade, Ninguem m'a disse, explique-a quem puder.
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