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Ermelinda e Alberto, um pouco affastados folheavam os albuns, distrahidamente embevecendo-se em phantasias coloridas, muitos projectos que haviam de effectuar, um dia, logo que fossem um do outro, para todo o sempre. O Jorge questionava. Pois se o trunfo era copas, minha senhora, era copas... Julguei que podia embarcar a bisca ali no valete do commendador. Qual historia!
Ermelinda toda opprimida no seu vestido de foulard cinzento, a manga um pouco larga, tomou uma manilha estreita e com um vagar indolente, embevecendo-se na penugem negra do seu braço, enrolou-a, correndo-a por sobre a carne, ao arrepio, até onde pôde seguir o arco da pulseira.
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