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Atualizado: 2 de maio de 2025
Cada flor d'essa croa é um engano, Como a nuvem das tardes ilusoria, Como o misterio vão d'um vão arcano. Mas croe-me tua mão a fronte ingloria, Cinge-me tu o louro soberano... Verás, verás então se amo essa gloria! Ignoto Deo. Meus dias vão correndo vagarosos Sem prazer e sem dor, e mais parece Que este fóco intrior antes fenece Do que brilha com raios luminosos.
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