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E prestes cavilhando no arco a frecha, frecha assás empennada e penetrante, cego pelo destino, despedi-a contra o logar donde o rumor saíra. Mal a frecha voara, uma voz de homem, lamentosa, chegou a meus ouvidos: Morto! estou morto! Como despedir-se um dardo contra mim, contra um ermita? De quem será o braço deshumano que despediu a seta?
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